El arte de lo imperfecto (Ser humano, pues)

Lunes de nubes corvinas

. desaparezco entre sábanas abandonadas mientras el mundo se vuelve cenizas
... de cigarros que no me atrevo mitigar

¿Qué ha quedado de mí?

Que ya no veo la sombra del viejor rey
Que ya no me entrega besos mi madona

Que, clavo a clavo, he colgado a dios sobre la madera

Ser o no ser un ser irracional
La bestia de mis delirios, un anticristo moderno
Un cualquiera, hijo de éste o de aquél
Un dramático que llora como perro herido

¿Y qué queda por hacer?
Aceptar como el polvo enrojece mis ojos.